CROIRE AU PERE NOËL

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"De l'enfance naît le monde..."

 Le petit car qui m’emmène à l’école vient d’arriver.

Comme à l’accoutumé je monte et m’installe inconfortablement sur un de ses strapontins en simili cuir usé.
Encombré d’un lourd cartable, engoncé dans mon anorak, j’observe via l’étroite fenêtre de mon passe montagne, l’effervescence matinale qui m’entoure. Cette dernière est particulièrement vive à l’approche des fêtes de fin d’année. 
Avec une assurance, sans doute proportionnelle à leur statut hiérarchique de cours de récré, ce sont « les grands » qui parlent le plus fort, très fort...
Si fort...Que leurs mots me bousculent, me chamboulent : en les entendants, je souhaite qu’il n’entre pas dans mes oreilles. Pourtant il est déjà trop tard: ils ont d’ors et déjà frayé leur chemin jusqu’à en faire trésaillir mon petit coeur:

"Le père Noël n'existe pas ! Ce sont les parents qui offrent les cadeaux..."

Instantanément, je me retrouve morcelé ; cette simple phrase, telle une lame acérée vient de couper mon âme en deux :
- D'une part, la rationnelle et quelque peu rassurante certitude des "grands" m'invite à quitter le monde des fables: sans doute savent ils plus et mieux que moi, eux ?

- D'une autre, quelque chose s'accroche étrangement au mystère, à la magie...
Comme s'il était vital que, coute que coute, je me souvienne des prémices de mon enfance afin de préserver l'un de ses plus précieux joyaux: l'innocence.

La réalité du dehors venait de percuter brutalement celle de "mon dedans".
Dans les deux cas pourtant, cette même réalité se manifestait de choses que l'on m'avait raconté : lesquelles allais-je finalement choisir de croire ?
Allais-je à tout jamais quitter le paradis de l'enfance et ne devenir qu'un être purement et froidement rationnel ? Ou, à l'inverse allais-je fuir l'enfer du concret en demeurant éternellement dans des cieux subjectifs rassurants ?

Du séisme généré par l'étrange tectonique de ces deux plaques allait étonnamment jaillir une énergie génératrice de conscience : la véritable désillusion n'a-t-elle pas pour ultime but que de tuer certaines de nos illusions ? Et si le père noël, malgré sa mort clinique annoncée pouvait demeurer quelque part, vivant dans l'une des profondes alcôves de mon imaginaire ?

L'enfant innocent pourrait ainsi, plus que survivre écrasé sous les décombres de la réalité des grands, se relever. Par delà les éons du temps, le vieux barbu, quelque soit son nom et son apparence pourrait continuer, en passant par l'étroite cheminée qui relie la froideur hivernale extérieure à l'âtre chaleureux de son coeur, lui fournir les jouets matérieux les plus propices à son joyeux labeur: jouer, jouer pour créer !!! 
Si d'aventure nous devenions amnésiques à cette évidence, observons les enfants, sans plus jamais sous estimer leurs jeux. Bien plus que de nous rendre l'innocence qui conduit à la raison, ils concourent secretement non moins qu'a la manifestation du monde. 

L.V

Image : Ed Wheeler inspiré du caravage. https://www.santaclassics.com/ 

"From childhood comes the world..."

The little bus that takes me to school has just arrived.
As usual, I get on and sit uncomfortably on one of its worn leatherette jump seats.
Cluttered with a heavy schoolbag, wrapped in my anorak, I observe through the narrow window of my mountain pass, the morning effervescence that surrounds me.
The latter is particularly lively as the end-of-year celebrations approach.
With an assurance, no doubt proportional to their hierarchical status in the playground, it is the "big kids" who speak the loudest, very loud...
So loud...
So loud... That their words upset me, turn me upside down. When I hear them, I wish they wouldn't get into my ears. But it is already too late: they have already made their way into my heart:

"Father Christmas does not exist! It is the parents who give the presents...".

Instantly, I find myself divided; this simple sentence, like a sharp blade, has just cut my soul in two:
- On the one hand, the rational and somewhat reassuring certainty of the "grown-ups" invites me to leave the world of fables: no doubt they know more and better than me?

- On the other hand, something strangely clings to mystery, to magic...
As if it were vital that, at all costs, I remember the beginnings of my childhood in order to preserve one of its most precious jewels: innocence.

The reality of the outside had just brutally collided with that of 'my inside'.
In both cases, however, this same reality was generated by things I had been told: which ones would I finally choose to believe?
Was I to leave the paradise of childhood forever and become a purely and coldly rational being? Or, on the contrary, would I escape the hell of concreteness by remaining eternally in the reassuring subjective skies?

From the earthquake generated by the strange tectonics of these two plates, a surprisingly consciousness-generating energy would spring forth: doesn't true disillusionment have as its ultimate goal to kill some of our illusions? What if Father Christmas, despite his announced clinical death, could remain somewhere, alive in one of the deep alcoves of my imagination?

The innocent child could then, rather than survive crushed under the rubble of the reality of the grown-ups, rise again. Beyond the eons of time, the old bearded man, whatever his name and appearance, could continue, by passing through the narrow chimney that connects the cold winter outside to the warm hearth of his heart, to provide him with the material toys most conducive to his joyful work: to play, to play to create! 
If by any chance we become amnesiac to this fact, let us observe children, without ever again underestimating their games. Much more than giving us back the innocence that leads to reason, they secretly contribute no less than to the manifestation of the world. 

L.V

Picture : Ed Wheeler inspired by Le Caravage. https://www.santaclassics.com/